Tuesday, May 19, 2020

Cuerpo de Mujer

Ente de fascinación: el cuerpo de mujer.
Cuando tenía once años era inalcanzable,
solo un rumor musitado en el colegio,
camuflado en gavetas donde se ocultaban
revistas manchadas y medias torcidas.
A los trece era obsesión,
todavía impenetrable,
todavía espejismo que inundaba mi carne de ambición,
mi lecho de rocío espeso de pasión.
A los diecisiete se convirtió en frontera,
en largas expediciones hacia territorios inéditos,
donde yo era un extranjero en tierras babilónicas,
y el cuerpo de mujer la voz que encarnaba el idioma de la carne.
A los veintiuno se convirtió en presa, en trofeo,
en receptor donde iban a morir las instancias del deseo,
en premio de la testosterona desbordada,
en alimento que desnutría al cazador,
en vacío que dispersaba el alma,
en la búsqueda efímera del fervor.
A los veinticinco se sublimó,
Y todos los cuerpos de mujer se volvieron uno,
y ese uno se volvió cama,
se volvió aspiración,
se volvió sustento.
Y en ese uno decidí vivir:
El cuerpo de mujer se había convertido en casa,
en refugio, en esperanza.
A los veintinueve se volvió descendencia,
y el cuerpo de mujer se redimensionó:
el uno se volvió dos, el dos se volvió misión,
y la misión se volvió templo, sacralidad, templanza,
y de la obsesión nació el explorador,
y del explorador el cazador,
y del cazador, el admirador y el guardián:
ese que vela por el tesoro-cuerpo de mujer,
luces de mi santuario,
néctares de mi fe,
espacios desde donde vislumbro el infinito.

Saturday, May 13, 2017

Cuando escribo poesía me monto
me pego un cable a la nariz
y escupo voltios de mofongo.
Me pongo una careta de cemí
la capa de Superman
y me bebo un pote de Plutonio
y se me mete un teleleque, un guaymimai, un arrancachichí, un tropilight,
y me salen ojos en la nuca, manos en los pies, dedos en la boca y lenguas en la piel,
y nado por todos los drenajes, todas las cloacas y todos los desagües,
y muero en todos los caminos, en todas las esquinas y con todos los visajes,
hasta que la poesía sale de mí o yo salgo de la poesía,
y se acaban las palabras, los ritmos, la alegría,
y yo vuelvo a ser yo, y la poesía vuelve a ser poesía.
O algo así.

Wednesday, April 26, 2017

Cohen Nights

Famous Blue Raincoat es el oxígeno de esta noche.
Noche donde todo se ensancha,
donde el medio de la trayectoria
se convierte en un faro donde se vislumbra el final.
El tiempo, que gran consolador. Que gran traidor.
Tiempo infiel, huidizo.
Tiempo que rinde pleitesía solo al tiempo.
Una mañana despertaremos y ya no estará en nuestra cama.
Ya no podremos preguntarle:
¿Será la vida más que este paréntesis?
Y en el silencio, deberemos aceptar su partida,

y con su partida, nuestra desaparición.  

Monday, May 02, 2016

Durante algunos años pensé vivir en Miami 
donde tendría un backyard
Y un barbeque
Y los domingos comería costillas 
Y bebería Budlight
Y me levantaría los lunes intoxicado
Rogándole a Dios que los domingos lleguen rápido.  

Después pensé vivir en New York
donde iría a New Jersey los fines de semana
y compraría féferes para mi apartamento en el Bronx
Y comería tanta comida hindú, tailandesa y vietnamita
que terminaría en el psiquiatra psicoanalizando a mi estómago,
aliviando su profunda crisis de identidad. 

Después pensé vivir en Madrid
donde mi vida se convertiría en eso que pasa entre goles
Y todos los fines de semana haría botellón
Y me besaría con madrileñas en el parque del Retiro
Y comería callos pensando en mondongo
Y dormiría siesta para no andar despierto mientras todos duermen. 

Después pensé vivir en Yemen
Donde mis dientes se caerían de tanto masticar Qat
Y me convertiría al Islam solo por casarme con cuatro mujeres
Y tendría un sótano para bailar sin que nadie se entere
Y se me pelarían las rodillas orando cinco veces al día
Y viviría angustiado por haberme convertido al Islam solo por casarme con cuatro mujeres. 

Después pensé vivir en La India, 
donde me dejaría la barba larga
y andaría descalzo
y ubicaría la cueva más acogedora de todo el Himalaya
y pasaría años meditando 
y alcanzaría el Nirvana antes de los treinta
y regresaría a occidente a exponer en TED 
hasta que el Nirvana me abandone, 
o yo me canse de andar iluminado. 

Al final, solté todo en banda
y regresé a Santo Domingo.  
No tengo backyard, ni Central Park. 
No veo futbol, y el Nirvana anda lejos. 
Lo que sí tengo es un pertenecer, 
media isla, un familión, una patria, 
dos hijos, una esposa, 
y ¿saben qué?
A pesar de toda la mierda
nada se siente mejor que regresar a casa.

Friday, April 29, 2016

Uno menos

Amanecer bajo el puente,
Cubierto de periódicos,
Sin ningún lugar adonde ir.

Velar como el resto lo tiene todo,
Una mañana de abril,
Y tu con el mundo prestado....

Recoger suficientes colillas,
Para después enrolarlo,
A fumarte algo en ninguna parte.

El perro husmea tus cosas,
Sin saber que estas ahí,
Eres casi invisible.

Una semana sin bañarte,
La piel sigue picando,
Los ojos siguen doliendo.

Te quedas mirando las estrellas,
Escuchas un gato maullar,
Das tu último suspiro. 

Dinamita

Tu nombre se llama trinito,
tu mundo tolueno,
nunca vas a cambiar.

Tu papá también era trinito,
Y tú eras su tolueno,
Tu espalda de niño como un cuadro de Pollock....

Tu mamá no dice nada,
Prefiere callar a ser la próxima,
Una casa de silencios y llantos privados.

Rompes narices en el colegio,
Tumbas dientes en el colmado,
Matas lagartos en los callejones.

Ya estas crecidito,
Tu papá saca la correa,
Se la quitas y le caes a correazos.

Mientras te la ajustas con el maldito,
Tu mamá te reprocha por primera vez,
también le caes a correazos.

Años despues y parado en al altar,
La que te mira no conoce a trinito,
Ni tampoco que la bautizan con un nuevo nombre.

Varios

Extraña la vida,
extraño el silencio,
extraña las heridas que esconden mis secretos.
Extraña la mirada,
Extrañas las pupilas,
extraño el reflejo del dolor de tu partida.
Extraño el frio, ...
extraño el calor,
extraña la manera en que oscilamos sin valor.
Extraños los recuerdos,
Extraño el dolor,
Extraña la inocencia que se esconde en mi interior.
Extraña la infancia,
Extraña la adultez,
Extraña la conciencia que palpita en este ser.
Extraño el tiempo,
Extraño el placer,
Extraña la forma en que amamos sin saber.
Extraña la guerra,
Extraña la verdad,
Extraño este sueño que me sueña sin cesar.
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Las cadencias del silencio
se dejan seducir.
Están detrás de la piel del tiempo,
arropando el movimiento con sus rítmicas olas.
Mirando hacia el horizonte me encuentro yo,
sin saber si partir hacia tierra adentro,
o si lanzarme de lleno a los caprichos del mar.

De vuelta al espejo

Me gusta hablarle al espejo y pretender que la imagen es otra persona.
Alguien que esta de aquel lado y que en ese mismo momento
le habla a su espejo y pretende que la imagen soy yo,
soñándolo desde otra dimensión.

Me gusta observarme en el espejo y ver esa piel que va perdiendo el brillo,
pretender que soy el único testigo de un tiempo que viene a borrarnos,...
Que se va alimentando de nuestra esencia hasta que nos deja secos,
transparentados como si jamás hubiéramos sido.

Me gusta mirarme en el espejo porque no hay mejor momento para que mis ojos se miren,
Para que mis máscaras se confiesen entre si y ya no tengan que esconderse más.
Serme testigo de mi propio avistamiento,
flagelado por ese capricho que nos trajo aquí.

Me gusta serme en el espejo y serme completo,
Como si no tuviera nada que esconderle a la imagen,
Como si pudiera amarla como siempre la debí haber amado:
Como siempre la debí haber amado.

crecer

Hay un paisaje que se va aclarando
liberándose de una misteriosa neblina
mientras
Un bebe que mira a través de una cuna
siente vibrar su inmortalidad

Sonidos gotas ladridos de perros...
un mundo que se va creando en cada mirada
en cada molécula que busca la unidad

Niño que va creciendo sumergiendo los pies en el lodo del mundo

Pesadillas miedo pesadillas
Luna que se acerca a la tierra

Vellos, bozos, poluciones nocturnas
sensaciones multiplicadas
Besos extasiados en el césped

Sueños espectros ancestrales
Enzimas viscerales presenciándose desnudas

Pieles risas estiradas
Arrugas valientes brotando en la nuca

Espejos transformados en guillotinas sensoriales
Arpegios clavando más hondo la vida

Bebés niños sonrisas
Una vida que empieza mientras otras se aguantan
vejigas de helio
llanto
amor
¿y para qué quiero mas nada?.

Proyección

Hoy no quiero proyectarme hacia el papel.
Quiero ser el papel,
ser la tinta que se impregna,
la mano venosa que se contorsiona,
la que se pierde en una moción esperando no regresar.

Hoy no quiero escribir. ...
Solo quiero ser lo que soy:
presencia huidiza,
eso que busca olvidarse
una y otra vez, una y otra vez,
hasta que el sueño termine.

queremos

Queremos paz, suplica un tango envenenado,
Queremos paz, pero seguir peleando nuestras guerras,
Queremos amar, pero seguir indiferentes a la colmena,
Queremos honestidad, pero seguir mintiéndoles a nuestras madres,
Queremos comunicación, pero seguir refugiados en una visión,
Queremos hacer el amor, pero seguir follando como animales,
Queremos compasión, pero seguir pateando al perro que menos bail...e,
Queremos paz, pero eso no existe aquí en la tierra,
Queremos paz, pero es imposible estarse quieto en este planeta de quimeras,
Entonces, pregunta un hombre enajenado:
¿De qué carajo es que habla este tango intoxicado?

cuatro paredes

Abandoné los espacios abiertos por cuatro paredes,
los viajes en motocicleta por cuatro paredes.
Abandoné los aterrizajes forzosos por cuatro paredes,
el dormir bajo las estrellas por cuatro paredes.
Abandoné las noches donde yo era otro y ese otro estaba loco
por cuatro paredes,
el espíritu gitano que mora en mi por cuatro paredes....
Sustituí las lenguas obtusas por cuatro paredes,
el sol de una levedad donde el alma flotaba libre
por cuatro paredes.

Cuatro paredes donde me he multiplicado,
donde el milagro de una familia se ha perpetrado,
y donde la felicidad que siempre se escapaba
justo antes que cerrase los ojos
ahora me asalta cada día en mis cuatro paredes,
que han dejado de ser paredes
para convertirse en mi libertad.

no te encontré

Pasaba una tarde por tu casa pero no te encontré,
Pasaba por tu tarde buscando un encuentro en tu casa,
Pero-no- te- encontré,
No/te/ encontré,
Solo encontré una cama vacía,
que lloraba por un encuentro que nunca llegó,
vacía, cía, la carne vacía, ...
vacía como un esqueleto que respira por los huesos,
buscando esconderse de su propia soledad.

Buscándome, buscándote,
Sin poder encontrar-te-me,
Sin poder respirar-te-me,
Sin poder revivir-te-me,
Y estas nubes que nos miran,
estas misteriosas nubes que nos deliran,
ya no saben qué hacer.

yo

Yoísmo
el yo
exaltado
en un vacío
donde la nada
acompaña al ser,
y donde el ser,...
angustiado
por sí mismo,
flirtea con la destrucción,
y se toma un selfie
que da testimonio
de su imparable
(y solitaria)
desaparición.

el peso de la palabra

Cargamos con el peso de la palabra,
con esta colérica verborrea imposible de ser controlada,
torrente de información que nos ahoga y nos engaña,
donde este Facebook, este Twitter, estas redes desalmadas,
no son sino un reflejo de una humanidad descarriada,
que busca y no encuentra,
que quiere querer pero no ama,...
que pretende sentir cuando no siente nada,
y donde el yo,
acorralado entre los bordes de un selfie,
sufre su impuesta soledad en su prisión hecha de nada.

Verte

Puedo verte cuando no eres capaz de verte a ti misma.
Tomas mi mano como ancla,
mis labios como albergue,
y tú reflejo en mis pupilas te confirma que existes.

Tu reflejo de niña desnuda fijo en mi retina,
tus lágrimas brillando a través de mis ojos,...
tu karma imposible diluyéndose en un tierno recodo,
y cuando tus parpados caen dejo caer los míos,
y nos traga una oscuridad tan sublime que te olvidas quien es quien,
y nos encontramos en ese silencio,
donde nadie nos puede tocar.

ser y hacer

Te defines por lo que haces,
haces
haces
haces
haces
Y cuando terminas de hacer,
¿Qué permanece?...
¿En qué te has convertido?
¿Si eres solo verbo, que has hecho con el sustantivo?

No te definas porque eres definición,
Eres el ser en toda su entereza,
Eres
Eres
Eres
Solo eres.
Y siendo como eres, ya eres lo que eres:
Sustancia,
Sustantivo,
Sostén.
Un ‘yo soy’ capaz de ser universo.

génesis

Génesis: me soñaste, te soñé, sueños sobre sueños sobre sueños,
Estas nubes, estrellas, estos imponentes cielos,
Papúa Nueva Guinea, todo lo que está más allá y no conozco,
Toda esa esfera que existe fuera de mí,
Y aunque sé que está allí,
Nada puedo hacer por poseerla.
Apocalipsis: Voy vibrando, vas vibrando, vibración sobre vibración,...
Tratando de poseer lo que somos,
Enterezas, milagros, oraciones,
Boomerangs a ese otro mundo más allá del somos,
Somos, somos, ¿qué demonios es que somos?
Creo que en el fondo…
A nadie le importa."

naufrago

Eres una isla poblada por cuatro habitantes:
Tú, yo y ellos.
Isla que avisté una noche de marzo
y donde quemé mi barca dispuesto a naufragar.
Isla donde sembré mi semilla,
donde lancé los dados de mi estirpe,
donde el tiempo convirtió dieciocho meses...
en dos soles que se levantan por el este y el oeste.
Isla donde no pensaría dos veces
volver a quemar mi barca y naufragar para siempre.

colores

Mis verdaderos colores no los conozco ni yo.
Están bajo mi piel musitando cadencias.
Los puedo sentir, oler.
A veces suben como una podredumbre por las cañadas de mi alma.
A veces susurran secretos códigos bajo las sienes de mis pestañas.
A veces solo sé que están ahí, y que nada puedo hacer,
como leopardo que mira entre los pajones,...
como serpiente saboreando la presa en el ardor de sus talones.
Colores.
Estos malditos colores.
Haciéndose presente en esta calma.
Buscando la verdad en la hondonada.
Donde un blanco y un negro,
se vislumbran entre sí con suma desconfianza.

chivos

Mi país era antes un zoológico:
Los tigres y leones andaban por doquier.

Ahora es una granja repleta de chivos.

Chivos cuando un motor nos sorprende en la avenida.
...
Chivos cuando nos piden ayuda en las calles.

Chivos cuando cae el sol.

Chivos en las filas de los bancos.

Chivos en nuestros vehículos.

Chivos en nuestros casas.

Chivos en nuestros sueños.

Chivos que berrean de amargura cuando los gatillos de los lobos derraman sangre ajena.

Chivos que nunca saben cuando les llegará su turno.

Chivos cansados de estar chivos,
Y que andan añorando el fin de sus penas.

remolino

Soy un remolino de conciencia observándose a sí mismo en el espejo.
Me presencio,
me formo,
divido al mundo en materiales con los que voy construyendo mi puente.
Después de hacerlo lo camino,
lo paseo,
me paro en medio de su arco a ser testigo de mi propia creación. ...
Después divido al mundo en dos:
cuando soy y cuando no soy.
Soy noche y soy día.
El aire que reposa en la crisálida de aire.
Que a veces está de este lado, y a veces no,
en ese lugar donde la noche reposa en su agonía.
Después que termino de mirarme al espejo,
cierro los ojos y me vuelvo aire,
y me vuelvo lejos,
y me vuelvo pasión,
y me disuelvo para siempre en el centro de esta gloriosa expansión.

mente

Dicen que todo está en la mente.
Pero si todo está en la mente,
¿Adónde está la mente?
Mente; demente.
Sombras de un sol que nos alumbra ciegamente.
Presente; ausente.
¿Dónde está la mente?:...
Encerrada en sí misma,
en sí misma,
en sí misma.
¿O lejana de todo lo que acontece?

llaves

Las llaves de mis espacios interiores son extrañas.

A veces no sirven para nada y la vida transcurre en blanco y negro,
como una de esas películas de Lumiere.

A veces están escondidas en lugares donde no se pueden ver.
O donde yo, a veces, las puedo ver. ...

Las llaves de mis espacios interiores tienen grandes abismos,
cañones interiores que dormitan en la nada.

Las llaves de mis espacios interiores son carnívoras.
Se tragan las murallas de carne que cubren mis mandíbulas.
(el silencio)…

Las llaves de mis espacios interiores conectan caminos olvidados a los años no vividos.

Las llaves.
Esas llaves.
Esas estelas universales que nos rescatan del Gran Olvido.

pais

Mi país existe solo dentro.

  Un país donde cargo a todos,
donde mis roles se diluyen y queda solo la vid:...
Siendo,
solo siendo,
siendo,
sin saberlo.

Y en ese país que es mío,
a veces me escondo en cualquier ciudad
detrás de unos de esos edificios cubiertos de espejos,
donde las visiones se pierden en sí mismas,
y se cansan de buscar mi nombre enterrado en las imágenes.

Pero a veces ese país desaparece,
Y un enorme océano de ignorancia se instala entre las horas.

Y luego, solo yo,
con un pañuelo sobre los ojos,
dando un paso hacia delante

carnes

Se van abriendo los espejos / nuestras carnes rebozadas de color,
la vida se desnuda sobre sí misma
se abre/ se cierra
brota/ se enturbia/ desaparece
sale catapultada por los abismos
tratando de llegar a ese final
(infinito)
que bromea con su propia perdición.

Fragments

Public resonance unit.
That’s what Facebook is.
That small gap in the mind of the ego,
where the ego swears people give a shit.

...............................................................


There is a little hole in time
where I was born.
It was a little home made of memories,
of multiple instantaneous instances,
where I was up there…
trapped in a tiny universe made of time.

Taking the punch

And when it’s your turn to take the punch,
don’t pretend you never saw it coming.
Don’t pretend the world is this magical place,
where bad things happen to bad people,
and you conveniently decide to think
that you are on the good side.

quien manda

El escritor te debe seducir con la palabra.
Te debe invitar a que te dejes hipnotizar por un jardín sintáctico,
Y después de quitarte la ropa,
dejarte saber quién manda.

feeling

Somos dos espacios blindados que bailan.
Espacios escondidos en recipientes extraños,
tratando de acercarse en una tormenta mental.

politicians

The inner motto of politicians:

Leave behind your own trail of words:
At the exact moment you enounce them,
Your old self has already changed entirely.

plegaria

Señor, quiero invocar tu presencia el día de hoy, pidiéndote que bendigas con tu amor eterno y tu luz inextinguible todo lo que vean mis ojos. Que mediante ellos todo se renueve, todo cobre esa perspectiva divina que solo puede iluminarse a traves del poder de tu visión. Que mi caminar el día de hoy este regido por ti, y que la semilla de tu amor quede distribuida con cada paso que dé y con cada s...onrisa que mi rostro le ofrezca a todos aquellos que crucen sus pasos con los míos. Que cada interacción que tenga durante esta jornada sea divina, que cada opinión que ofrezca venga infundida de tí, libre de ego, de crítica, de falsedad, y que solo el amor mas puro sea capaz de surgir a través de mis palabras y mis hechos. Señor, quítame el velo que me separa de mis hermanos, que me identifica con este cuerpo y que me da esa sensación que estoy separado de tí y de todos los demás. Despiértame, renuévame, y hazme uno contigo y con todo el universo, y que tu presencia sea tan fuerte que ningún hombre tome armas contra otro, que ningún hombre se atreva a levantarle la mano a su esposa o sus hijos, y que lo único que podamos vivir, respirar, y sentir sea tu amor infinito envolviendo al universo. Amen!

el libro, ese libro

Todos tenemos un libro que nos cambió la vida. Un libro que al leerlo, nuestros parámetros de la realidad se alteraron para permitir que nuestro nuevo ser renaciera a través de las ideas que encarnamos a través de su lectura. Quizás fue un cambio de carrera, o el decidir tomar un año sabático para viajar el mundo, o quizás fue la sencilla incorporación de un hábito que causó una reacción en cadena... que terminó haciéndonos mejores personas. Partiendo de esto, siempre me he preguntado lo siguiente: ¿Qué llega primero: el libro, o la búsqueda inconsciente (o consiente) de una idea que deseamos hacer parte de nuestras vidas? ¿Buscamos el libro solo para reafirmar lo que buscamos creer? ¿O el libro es la génesis de donde surge todo el cambio?

Internet

The internet knows everything about you.
You know nothing.
The internet knows everything.
The internet knows everything about you.
While you work and play,
drink and gamble,
raise your kids, ...
eat your food,
and pretend to enjoy the scenery,
the internet is on you.
It is tracking your activity,
It is learning who you are,
It is dissecting you into small pieces of information,
making you a predictable entity on which it can feed upon.
You are now part of the always observed,
of those who are in the middle of an ultramodern magnifying glass,
naked, vulnerable, emaciated.
The internet know everything about you,
and while you read this,
know you are being watched

fatherhood

Escuchas la canción de la película “El Padrino”
siendo repetida una y otra vez.
Sus imágenes te asaltan en los semáforos,
la boca de Marlon Brando inclinada hacia un lado,
y luego el semáforo cambia y continúas manejando como si no fuera contigo, ...
como si no escucharas los secretos que la boca te susurra al oído.

Tuuuuu ti tu tiiii tu tuuti tuuuuuuuu…
Y te preguntas como tu vida pasó de “Into the Wild” justo antes de la escena de la muerte,
a esta nueva película,
donde la boca de Marlon Brando es una serpiente que vive en tus zapatos.

Y llegas a tu hogar,
te colocas la mochila en la espalda,
subes al techo,
mandas al carajo la expresión de Marlon Brando,
y decides regresar a ese lugar donde te sientes en tus anchas,
pero ahora con tres sagrados seres,
que donde sea que estén…
te hacen sentir en casa.

la casa de abuela

La casa de abuela está vacía.
Sus habitaciones están vacías,
su comedor está vacío,
su sala está vacía.

Los gallos que antes quiquiriqueaban todo el día tampoco están.
Se han desaparecido junto a las jicoteas que hasta hace poco reinaban sobre los asuntos del patio. ...

Estoy aquí por última vez,
entregándole las llaves al ingeniero que la compró.
“Pronto…”, dice,
(y un silencio se entreteje en la oración),
“iniciaremos la demolición”.

Pero esto ya lo sabía la casa de abuela;
y yo, por supuesto, también.
Pero estoy aquí por última vez,
y la casa de abuela lo sabe.

Mientras camino despacio por sus largos pasillos la siento respirar,
la siento jadear un millón de recuerdos que se dibujaron en sus espacios,
y me veo correteando de niño, extático,
acogido por el techo que a tantos refugió.

Ambos sabemos que jamás nos volveremos a ver,
y que pronto ella regresará a la tierra de donde provino.

Pero la casa de abuela está tranquila.

Puedo sentir la paz saturar sus superficies.
Puedo sentir cuarenta años de drama humano sumergiéndose hacia su fondo,
o quizás hacia mi fondo,
donde permanecerá por siempre.

¿Y saben ustedes por qué la casa de abuela se prepara para morir en paz?

Porque ella sabe que mientras la recordemos…

Ella no morirá.

del medio

Yo quiero ser del medio.
Ser una graffitera y que la gente bese mis paredes.
Escribir un blog y ver la masa celebrar mis placeres.
Hacerme las tetas, hacerme las nalgas,
y ver como pecho y culo superan todas mis andanzas.
Caminar como una gigante entre pequeñas.
Ser la más cabrona de entre todas las perversas. ...
Salir a protestar y convertir el puño alzado en mi fiesta personal.
Ponerme una camisa morada y dejar que mi lengua lo haga todo por saquear.
Del medio…
¡del medio!
Estar dentro de esa fina burbuja que está a punto de explotar.
Que está
a
.
de-explotar

espejos

Una noche me miré al espejo y no me vi reflejado en él.
¿De quién era ese rostro que me miraba embelesado,
pretendiendo ser otro que nunca llegué a ser?
No sé, porque solo había una máscara,
una máscara mirando con fijación a otra máscara,
que a su vez miraba a otra máscara sin saber si existía.

Otros ángulos

Siempre ando buscando gente que anden por otras galaxias; así puedo ver desde fuera la galaxia en que vivo.

shots of awe

Free-styling with shots of awe,
Walking through a never ending maze of ideas,
Holding hard on free spirits that move faster than the rest,
free-spinning, free-living, free-existing,
Diving like mermaids into the mysterious nothingness,
Where the soul meets the soul and decides to walk away.
...
Shots of awe that move in every direction inside my head,
Taking me through endless loops of self reflection,
Where I draw souls from the gaps of my core,
And stream them back in time,
Endlessly, forever.

cuando te miro a los ojos

Cada ser humano es único,
es dueño de un ángulo distinto desde donde percibe al mundo.
Por eso cuando nos miramos a los ojos sentimos una extraña intensidad,
porque por un breve segundo,
logramos compartir la misma visión.

fronteras

Hay un espacio en las fronteras del no tenerte,
donde las visiones de ti se deshacen en cada abrir y cerrar de ojos,
y regresan a ese lugar donde nunca serán,
o donde siempre serán,
dependiendo de cómo lo veas.
Mis ojos tratan de regresar a ti,
tratan de sumergirse en el corto silencio que ha quedado tras la puesta del sol,...
a ver si así logran entender el ruido.
No sé qué fue lo que hice,
o lo que no hice;
pero salí de ti,
o eso creo,
a menos que todavía siga aquí,
y no me haya enterado.
No sé qué fue lo que hice,
pero lo que sea que haya sido,
no estoy arrepentido.
Estoy vivo,
sí, estoy vivo,
y a veces tengo la sensación de que nunca moriré.

Solo respóndeme,
(¿alguna vez regresaré?)

evolución

Hoy pensaba en la evolución.
En cómo cada especie se transforma hasta que se convierte en algo distinto;
En cómo cada ser vivo es lo que es, sin dejar de ser esa latencia, esa otra cosa;
En cómo la evolución se proyecta a través de múltiples generaciones,
pero también se proyecta durante el transcurso de nuestras vidas,
transformándonos en seres distintos a medida que el tiempo nos subyuga.
...Cada hora contiene su propio código,
y cada día se nos da el chance de crecer,
de romper el molde que nos acoge,
de ir más allá de lo que esperamos de nosotros mismos,
de volvernos ese otro que se convertirá en otro, y en otro,
hasta que quede solo el vestigio de nuestra propia perfección,
surgiendo desde el vertedero de nuestro impuesto automatismo.

rostros

Una parte de mi dice no; la otra, siempre sí.
Una parte de mi se resiste; la otra, seduce.
Una parte de mi quiere ascender; la otra, bajar.
Una parte de mi busca la perfección; la otra, sensación.
Una parte de mi quiere ascetismo; la otra, solo mundo.
Una parte de mi quiere estar en control; la otra, suelta.
Una parte de mi quiere orden; la otra, siempre caos.
Una parte de mi dice no; la otra, no le importa.
Human nature I guess .

Creacion

La creación siempre surge en el presente. Así como el niño es concebido en el acto sexual, que tiende a realizarse en un presente compartido por dos personas, así mismo las expresiones artísticas surgen de mentes liberadas del pasado y del futuro, aunque la liberación solo ocurra en ese preciso instante en que la creación es concebida. Después, por lo general, el artista regresa a la prisión del tiempo, y busca con obsesión el volver a crear, no tanto por el producto que devengará su arte, sino por la necesidad que tiene de liberarse nueva vez de sus cadenas, y regresar a ese presente que le concede su libertad.

just in

These three-dimensional, crisp words,
are about to jump out of the page and hijack my brain.

Even though I just wrote them,
they’re resisting the eternal exile of where they rested, ...
deep in the womb of my subconscious.

Words are like that – bewitched.

If they’re rightly selected,
placed in the precise order,
they shake up reality,
they liberate infinite amounts of energy,
they tie, and pull, and scream.

Like keys, they open up paths of multiple enlightenments,
roads of sickly destruction,
or die a second after being conceived,
ignored by that who envisioned it.

Words are cells. Ideas are bodies.

And sometimes, when they leave my brain where they hid for years,
they just don’t seem to be happy.

So they stick around the lamp,
Trying to return to the light.

fuego

Había una vez un escritor que todo lo que escribía, se incineraba. No importaba en qué material estuvieran escritas sus palabras, terminaban calcinando todo tipo de materiales: cuadernos, hojas, cartones, periódicos, árboles que se volvían humo y se evaporaban. Y el escritor, sin saber qué hacer, andaba siempre con cubetas de agua, escribiendo día y noche tratando de parir lo que pensaba.

idea

Antes, todos leíamos las noticias. Hoy, las noticias somos nosotros.

estos tiempos

Me gusta vivir en estos tiempos porque los homosexuales tienen el valor de levantarse en armas y luchar por sus derechos. Me gusta vivir en estos tiempos porque podemos hablar lo que queramos, sin temor a caer presos. Me gusta vivir en estos tiempos porque las mujeres escogen sus propios caminos, en vez de vivir un guión diseñado por otros. Me gusta vivir en estos tiempos porque queremos llegar adonde nunca estaremos. Me gusta vivir en estos tiempos porque estamos mudando la piel de los ojos.

stars

The biggest issue we face in the 21st century is that we truly believe we are all stars, walking in the podium of life. The problem is, there is nobody watching.

life

La vida es un mambo violento que suena a lo lejos mientras tratas de dormir. Es un sueño al que siempre regresas sin nunca antes haberte levantado. Es cuestionarte si entre el tiempo y el chance, llegarás a cumplir tu propósito. Es un examen que no sabes si pasarás, pero como quiera te sientas y lo tomas. Es ese beso que le das a la existencia cuando cierras los ojos y ella te suspira que todo saldrá bien.

La vida es ese largo poema, y nosotros solo somos sus palabras.

ciudad

La ciudad se expande hacia arriba y hacia los lados, inflándose como una masa cancerígena que busca matar al cuerpo. Si miras por las ventanas de cualquier edificio del Ensanche Naco, Piantini y hasta el Evaristo Morales, no te queda mas remedio que aceptar que solo eres uno mas en este enjambre que busca lo mismo: sobrevivir a toda costa.

La ciudad se expande y nos estrechamos con ella, quedándonos más solos, velando como la ciudad se revienta; y se reinventa.

escapar

Bocanada inmensa que inaugura la existencia
Y 1,2,3…
buscamos la manera de escaparnos.

Jugamos para escaparnos,
Leemos para escaparnos,
Vamos al cine para escaparnos, ...
Viajamos para escaparnos,
Nos embriagamos para escaparnos,
Vemos la tele para escaparnos,
Soñamos para escaparnos,
Oramos para escaparnos,
Escribimos para escaparnos,
Follamos para escaparnos,
Cerramos los ojos para escaparnos,
Nos besamos para escaparnos,
Corremos para escaparnos,
Peleamos para escaparnos,
Surfeamos la web para escaparnos,
Vemos porno para escaparnos,
Meditamos para escaparnos,
Nos cortamos las venas para escaparnos,
Creamos el cielo para escaparnos…

¿Y de quién nos escapamos?
¿Quién es ese frente al espejo que evita mirarse a los ojos?

niñez

Cuando te encuentras con alguien que creció a tu lado, quizás porque estuvo contigo en el colegio o porque vivía en el apartamento del frente, y de repente te sientes desnudo. Y no de ropas, sino de máscaras. Como si ese rostro que tenías en la niñez cargaba consigo tu verdadera esencia, antes de volverte un portador de antifaces. Y no me refiero a que te sientes hipócrita, sino que la vida te ha puesto en tantas situaciones, que ya no eres tan inocente para siempre ser tú mismo. Y quizás retornar a esa esencia, regresar a ese Edén, es el propósito de tu vida.

escribir

La escritura es construir una idea, y después transmitírsela a los demás. Es intentar llevar algo abstracto, algo que existe en ese lugar donde el tiempo tiene sus propias coordenadas, al mundo de todos. Es desprenderse de la vía láctea y salir a crear ese espacio donde el universo tiene otras reglas, y regresar a la tierra para contarlo.

like

Vivimos en una sociedad hambrienta de aprobación. Donde lo que vales lo reflejan los likes, esas pequeñas palmaditas que utilizamos para conectarnos. Es tan ligera la palmadita, y tan superficial la conexión, que después nos damos cuenta que no importa cuántas tengamos, nunca tendremos la cantidad suficiente para llenar el vacío que nos come por dentro.

Sabiendo nada

Vivo en un país lleno de opinólogos,
donde corren posturas por doquier,
donde la bandera es un gran antifaz,
y el gobierno una inmensa masa de mierda.
Un país donde se lanzan críticas al aire,
que nunca regresan a tierra.
Un país de gente que lo sabe todo,
pero que se va a dormir, sabiendo nada.

Abrazos

Te voy a construir un pequeño mundo con unos cuantos versos. Un espacio hecho de ideas, donde podrás refugiarte de la nada. Allí te salvaré del incendio, del caos, de esa soledad que sientes de noche.

Te voy a construir un delicioso espacio hecho de burbujas, y allí trataré de abrazarte.

mundo

El mundo es un espejismo que se deshace en el silencio,
que se esfuma cuando cierras los ojos y te enfrentas al misterio.
Es esa ínfima llama que parpadea en tu desierto,
donde el viento no sopla, donde nada está muerto.

Es un espacio donde tú,
y donde yo,
Hemos llegado a perdernos.

Nanas

Domingo.
Cinco de la tarde.
Blue Mall.
Dibujos animados en el cine con la familia.
Cuatro padres,
Treinta y seis niños,
Veintitrés niñeras. ...
Es domingo, ¿adónde coño te encuentras?

Sábado.
Cuatro de la tarde.
Cumpleaños en casa del amiguito.
Cinco padres,
Cuarenta niños,
Diecisiete niñeras.
Es sábado, ¿Por qué carajos no estás aquí?

Jueves.
Diez de la mañana.
Consultorio del pediatra, clínica central.
Fiebre alta, vómito y diarrea.
Dos padres,
Catorce niños.
Nueve niñeras.
Tu hijo esta grave, ¿tienes algo más importante en tu agenda?

Miércoles.
Ocho de la noche.
Gimnasio Gold’s Gym.
Treinta y tres padres.
Cero niños.
Cero niñeras.
Quince entrenadores.
Tu hijo te extraña, ¿por qué no estás ahí?

Lunes.
Cuarenta y siete años después.
Seis de la tarde.
Treinta y seis ancianos,
Siete enfermeras,
Un administrador.
Ya estás en el asilo,
¿Esperabas más de ahí?

despierto

Abres los ojos y crees que estás despierto.
Comes, ríes, hablas, y crees que estás despierto.
Ves al mundo dando vueltas, y crees que estás despierto.
Te enojas, te ardes, te vienes, y crees que estás despierto.
Gobiernos caen, guerras amenazan, y crees que estás despierto.
Vas al trabajo y te pagan un sueldo, y crees que estás despierto.
Tienes un nombre, una dirección, un apellido, y crees... que estás despierto.
Te burlas, chismeas, engañas, y crees que estás despierto.
Te das cuenta de la prisión que es tu cuerpo, y crees que estás despierto.
Te despiertas, te duermes, te despiertas,
y crees que estar durmiendo, es lo mismo que estar despierto.

Egolandia

En estos tiempos solo importo yo.
El mundo se ha dedicado a girar conmigo.
Y sobre mi solo yo, y por debajo, solo yo.
Y más allá,
una expansión que devenga en mi,
donde se forma un solo ente.
Y estas palabras se vuelven yo. ...
Yo, Yo, Yo.
Yosolitosolitosolito.
¿Y tú? ¿qué haces aquí?
Vete a inflar tu propio globo,
que ya casi se están reventando.

Expuestos

Te trancas en tu habitación, pero quieres que te vean.
Lees un libro, pero quieres que te vean.
Corres por el parque, pero quieres que te vean.
Vas al gimnasio, pero quieres que te vean.
Te bañas, y deseas (en secreto) que te vean.
Te casas, y lo que más quieres es que te vean.
Tienes tus hijos, pero quieres que te vean a ti (a través de ellos). ...
Te da cáncer, pero quieres que te sigan viendo.
Te extirpan un miembro, pero quieres que lo vean.
Y allí, en tu lecho de muerte, sonríes abrazando tus likes.
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No me importas

No me importas tú, me importo yo.
Por eso no te doy el paso,
ni espero a que cruces cuando andas a pie,
y te grito sin piedad cuando me haces lo mismo,
y te critico sin remordimientos,
y te manipulo para que sufras,
y te estafo con un pedazo de alma, ...
y te saco el aire hasta provocarte sed.

Y tú eres igual, y él también.
Por eso, cuando un amigo me dice:
“viejo, te me atravesaste en la calle y me sacaste el dedo”;
ya no sé en que pensar.

¿Seré ese yo? pues no lo sé.
Pero cada vez me doy mas cuenta que no me importas tú,
me importo yo.

Y no me gusta.

Las Américas

En la ciudad post-apocalíptica de Santo Domingo, los hombres no le temen a la muerte. Corren hacia su exterminio por docenas bajo las engañosas miradas de sus líderes, que los acechan desde las vallas que pueblan las avenidas.

En la ciudad post-apocalíptica de Santo Domingo, la adrenalina reina las calles. Los hombres, enloquecidos por sus inciertos destinos, se acuestan sobre sus motores y desean (sin saberlo) no volverse a parar jamás.

El sol calienta sus espaldas.
La velocidad enmudece sus almas.
Y durante unos breves segundos,
se sienten a punto de vencer a la nada. — at Autopista las americas.

Redes insaciables

Te conozco por Instagram. Por eso nos conocemos tan bien.
Me encanta ver las fotos en que sales de espalda con la cabeza volteada hacia la cámara.
Parece que te gusta que te vean el trasero.
Es más, te ganaste un like.

Te conozco por Facebook. Y de verdad que te admiro muchísimo.
Me fascina cuando publicas fotos en poses fabulosas, ...
y pones una frase que no es tuya y esperas a que nadie te descubra.
Tu autenticidad es irresistible.

Te conozco por Twitter. Sí, te agregué porque escribes.
Digo, no sé si escribes o no puedes vivir sin que otros piensen que lo haces.
Si crees que darle retweet a un grupo de escritores te convierte en uno, bien por ti.
Tranquilo, no se lo diré a nadie.

Te conozco por Snapchat. Claro, te agregué porque dicen que eres una megadiva.
Aunque no se si eres mega, o eres diva, porque de diva no tienes nada.
Tu estrategia es mostrar mucha piel para que los amantes solitarios puedan usarte de musa.
No, no te juzgo.
Poner tu cuerpo a la disposición de las redes contribuye a la paz mundial.
Te mereces un Nobel.

Vida digital

El mundo se ha convertido en una pantalla,
nubes de polvo, y un amargo olor a vacío.
Yo actúo, tu actúas, y la obra nunca termina.
Nadie sabe quién es quién; nadie se conoce.
Todos andan dormidos,
buscando despertar a través de la imagen que se refleja en las pantallas.
...
Oye, ¿estás ahí? Ya no te veo.
Quiero abrazarte, pero no me dejas entrar.
¿Hasta cuándo estarás dormido?

frustración

Vivo en un país llamado República Dominicana.
Un país hermoso que ha perdido el alma.
Un país robado, violado, explotado para el beneficio de unos pocos.
Un país que ha recaído en el feudalismo, donde se trabaja para un grupo de amos que nos lanzan migajas del pan que hacemos nosotros.
Un país donde la esclavitud nunca terminó: solo cambió de apariencia.
Que se ha convertido en la esposa arri...nconada en la cocina, frente al marido que la amenaza y la asfixia con su ira.
Que se ha alzado de brazos frente a la corrupción, convirtiéndose así en una ubre de serpientes, aunque muchos son la ubre, y pocas las serpientes.
Donde nada es lo que parecer ser, y donde los objetos están más cerca de lo que se ven en el espejo.
Disfrutemos la República Digital, perdón, la Dominicana, y sigamos sumidos en la imbecil indolencia que prospera en esta patria.

Susurros

Estoy bajando.
Ya escucho los ladridos.
Un sueño que me sueña sin saber que soñar.
Ven. ¿Dónde estás?
El tiempo se acaba.
La nada volverá.
¿Hasta cuándo estarás durmiendo?...
¿Cuándo podrás regresar?
Estoy aquí.
Ven. Acércate más.

Tu mujer

Esa es tu mujer, la que decidiste tener a tu lado por el resto de tus días. La que velará por tu casa, la que por casi diez meses llevará en su vientre tu descendencia, la que será testigo de tus momentos más vulnerables y la que más aplaudirá en tus momentos de grandeza.

Esa es tu mujer. Mírala a los ojos y que el amor que se refleje en ellos brille a través de ti. Y que nunca se te ocurra creer que te pertenece, o que ella se debe a ti sin importar como la trates.

Mírala bien;
que todo se lo debemos a ellas.

Camino de Santiago

Acostado en un maizal con desconocidos conocidos
en algún Rincón de Castilla la Mancha
cantando three little birds de Bob Marley
viendo la luna iluminar la noche.

Redes sociales

Publicar en las redes sociales es como si te perpetuaras,
como si con cada “enter” tu voz se alargara,
sintiendo que tus palabras existirán para siempre,
y que tus descendientes podrán leer tu News Feed por los siglos de los siglos,
siendo testigos de tantos momentos,
escuchando ese eco que se ahoga entre bits.

Santo Domingo

Santo Domingo está lleno de brujas,
de magos, de hechiceros, de gente que multiplica los panes,
las botellas de ron, los ceniceros.
Santo Domingo con el cuchillo en la boca,
con lo’ pantalone’ bien pueto’,
con motores donde van de a dos,
repartiendo tiros a los indefensos. ...
Santo Domingo tierra de zombies,
de niños tuberculosos que huelen cemento,
de un patuá que sacude las esquinas,
de un olor que retuerce los misterios.
Santo Domingo multicultural, multiperverso,
de mafias picapollo, de tumbes, chiriperos,
de un chocar y quedar inconsciente,
y despertar sin calzoncillos, sin anillos, sin dinero.
Santo Domingo de noche, de frente y de lado,
donde siempre se está like a virgin,
aunque of course, siempre en cuatro,
sin vaselina, sin avisos, sin esperarlo,
por políticos, por delincuentes, por empresarios.
Santo Domingo al rojo vivo, ciudad que gime despacio,
capital mundial de las nalgas y los jeans alborotados,
de pulgares alzados en la treinta de mayo,
que se ahogan en tu sal, en tu semen, en tu llanto.
Santo Domingo, madre de dos millones de insensatos,
ruega por nosotros tus petardos,
ahora y en la hora en que explotemos en tus calles,
Amén.

Mochilero en problemas

Mano extendida; pulgar alzado;
vehículo que se orilla en la carretera;
sonrisas intercambiadas;
palabras afables;
silencio incómodo;
sospechas;
mano entre las piernas;...
velocidad en incremento;
taquicardia; gritos; forcejeo;
cinta adhesiva en la boca;
sogas en las manos; alambres en los pies;
patadas; oscuridad; terror.

Seis de la mañana; domingo de enero;
ojos que se abren;
realidad sustituye pesadilla;
alivio; “gracias a Dios”
Piso frío; palmas frías; penumbra;
mano sobre la ventana;
rostro que devuelve la mirada;
vecino del frente;
sonrisas intercambiadas;
sospechas; dudas; temblor;
"Pero si es él, el matador".

Cuando el artista traiciona

Dicen que aprendemos imitando; que desde el nacimiento modelamos lo que vemos. Que somos sombras de los que nos preceden, y ellos a su vez sombras de otras sombras. Pero un día descubrimos el arte; una pintura, una novela, una película, un poema: en fin, el medio no importa. Lo que importa es la visión que nos llega, esa descarga neuronal que nos funde con las mentes... de otros, y pavimenta las avenidas de nuestras posibilidades extendiéndolas ad infinitum.

Y comienza a seducirnos la esperanza de que seremos capaces de disipar las sombras; de que al igual que los artistas, podremos junto a ellos crear algo original, y permitirles a otros montarse en nuestros ojos para que vean el todo (o las estrecheces de nuestro todo) a través de nuestras pupilas. Nos convencemos de que si nos agarramos con la suficiente fortaleza a la visión que nos ofrecen, podremos evocar nuestra esencia creadora y finalmente trascender el cruel legado de la evolución; esa inercia que busca convencernos de que es mejor copiar lo que ya funciona, y dudar de la capacidad que tenemos de parir (claro, porque parir duele, ¡duele!) algo innovador.

Y nos pasamos los días buscándolos, mitigando nuestra insaciable sed de asombro que se va acrecentando con el pasar de los años, cuando la densidad de nuestras experiencias nos sumerge en los pozos de las rutinas, en esa mecánica rueda vital en la que terminamos todos, corriendo detrás de nuestros falsos ídolos. Y empezamos a venerar a nuestros artistas favoritos: los colocamos en nuestras mesitas de noche, en nuestras paredes, en nuestros tocadiscos, en nuestras televisiones. Nos memorizamos ese poema que desempolva nuestras alas y que nos abre las puertas hacia los abismos del ser. Y vamos al cine, a los museos, a las bibliotecas, buscando desenterrarnos del despiadado cementerio de las sombras.

Y un día, cuando más lo necesitábamos, conocemos un artista con voz propia. Nos mueven sus escritos, su particular forma de digerir la realidad y regurgitarla como un alquimista: convirtiendo en oro las imágenes de nuestro legado multiétnico y tercermundista, y fabricando historias de esos submundos que imaginábamos imposibles. Nos agarramos de su pluma, y con las manos apretadas a su bolígrafo mágico, nos dejamos caer por el agujero de Alicia, el que nunca imaginamos encontrar tan cerca.

Y su mundo empieza a formar parte del nuestro, tanto así que nos olvidamos de nuestro propio mundo y terminamos creyéndonos que vivimos en el otro. Y que sus ojos son nuestros ojos, y que sus líneas son nuestras líneas, y que sus memorias son nuestras memorias, y no queremos soltarlo porque sabemos que nos hemos quedado sin mundo, y que solo podremos existir entre esos personajes, entre esas conversaciones, entre esas páginas endiabladas que como caballos de Troya, nos han ultrajado el alma.

Y es entonces cuando nos perdemos, cuando regresamos a las sombras.

El artista nos ha traicionado.

El mochilero

De espaldas a la carretera va el mochilero. Su nombre es Juan. Su apodo Moriarty. Lo apodaron en Tijuana cuando apareció desnudo. Yacía inconsciente sobre el contén.

De espaldas a la carretera extiende la mano. Va pensando en la hembra que besó anoche. Va sintiendo los labios que le partieron después.

De espaldas a la carretera alza el pulgar. No le importa donde lo lleven. Solo busca jamás regresar.

De espaldas al mochilero se orilla un vehículo. Son los mismos gitanos de ayer. El mochilero recuerda Tijuana. "Esto no puede pasar otra vez".

De espaldas al mochilero se aleja la carretera. Su nombre es Juan. Su apodo es Moriarty. Esta vez no lo van a joder.

Caracter

Si quieres conocer el caracter de la humanidad a través de un evento histórico, dátele un check it out a la crisis financiera del 2008. Todos los hombres que componían el sistema económico, cegados por la avaricia y el dinero fácil, estafaron a todo el planeta durante años. El sistema estaba tan podrido que nadie lo vio venir. Ni los banqueros, ni los políticos, ni el resto de la nación, que termi...nó pagando todo lo que hizo Wall Street, la Sodoma moderna. Y un día, sin que nadie se lo esperase, todo se vino abajo. Millones desempleados, millones sin casa, países completos yéndose a la quiebra. El globo orbitando sin ojos, listo para hacerse un harakiri.

Y lo estamos haciendo de nuevo. Pero esta vez, la Sodoma no es Wall Street. Ni los que arderán en ella nuestros trabajos y casas. Esta vez, la Sodoma es la humanidad. El homo sapiens que ahoga los mares. El homo sapiens que extermina las especies. El homo sapiens que intoxica los suelos. El homo sapiens que envilece al aire. Por eso, un día, de la misma forma en que se vino abajo Wall Street, la naturaleza se reinventará, y así como mandó al carajo a los dinosaurios, así quedaremos nosotros: como unos fósiles exóticos, de esos que a la tierra le gusta coleccionar.

Ambivalencia

Cuantos amantes, y cuantos que no saben hacer el amor.
Cuantos idealistas, y cuantos que prefieren quedarse sentados.
Cuantos radicales, y cuantos que se amoldan después que están saldados.
Cuantos candidatos serios, y cuantos que luego se desenmascaran.
Cuantos guitarristas, y cuantos que nunca tocarán como Jimi Hendrix.
Cuantos evangélicos devotos, y cuantos que se llegan a creer la pantalla.
Cuantos obispos moralistas, y cuantos que solo son sotana.
Cuantas canciones hermosas, y cuantas que nos sacuden el alma.
Cuantos días para vivir, y cuantos en los que nunca hicimos nada.

Guion, maldito guion

Todas las mañanas abro los ojos y recito el guion que han escrito para mi. Ya no sé si soy el guion, el que lo actúa, o el que está a punto de destrozarlo.

Un día

Hoy es un día especial.
Un día en que todo podría cambiar si te lo permites.
Un día en que podrías redirigir tus pasos hacia el destino que siempre has soñado.
Un día en que los horizontes podrían volver a ser tu musa.
Un día en que podrías dejar de pensar que no lo puedes lograr, o que ya estás muy viejo para comenzar.
Un día en que las flores podrían recuperar el sentido, y que las nubes ...podrían volver a ser tu museo personal.
Un día en que podrías desenterrarte de esa fosa donde yaces a destiempo, y las ganas de vivir podrían volver a saturar cada célula de tu cuerpo.
Un día en el que podrías volver a creer en ti.
Sí, creer en ti.
Ya la vida cree en ti.
Ya el universo cree en ti.
Ya yo creo en ti.
Y tú, ¿crees en ti?

Condenado

Ves a través de mí,
porque si decidiera no mostrarte,
no tendrías nada que ver.

Eres quien eres por el tiempo.
Eres quien eres por mí.
Por el tiempo, porque te sopla sus minutos;
por mí, porque te condeno a vivir.

Marlon X

Marlon X ha muerto. Será recordado por Siempre, aunque sobre todo, por ese sarcasmo que rozaba lo histriónico cuando se expresaba en las redes sociales. Será recordado por sus innumerables críticas atinadas, aunque no tanto por la proposición de soluciones, que nunca fue su fuerte. Será recordado por el gozo que sentía cuando incineraba árboles caídos, y convocaba a medio mundo para que se sentara...n junto a él a reírse del incendio. Será recordado también por la segunda parte de su vida, en que decidió involucrarse en la política, y recibió su primer soborno a solo unas horas de juramentarse como síndico. Será recordado por las fotos que subía a las redes sociales, donde se hacía pasar por un "hombre del pueblo", cuando de "pueblo" no tenía ni la sonrisa. Será recordado por sus mansiones y vehículos de lujo, que consiguió a lo largo de su fructífera carrera cleptopolítica. Será recordado por la forma en que murió, demostrando valentía mientras en plena cama de muerte, se ocupaba de malversar los últimos millones pertenecientes a fondos públicos (ni la muerte amilanaba su ambición).

Marlon X ha muerto, y será recordado por Siempre.

Siempre se llama su perro, que nunca se olvidará de él (o eso creemos).

oración

Señor, quiero invocar tu presencia el dia de hoy, pidiéndote que bendigas con tu amor eterno y tu luz inextinguible todo lo que vean mis ojos. Que mediante ellos todo se renueve, todo cobre esa perspectiva divina que solo puede iluminarse a traves del poder de tu visión. Que mi caminar el dia de hoy este regido por ti, y que la semilla de tu amor pueda quedar distribuida con cada paso que dé y con... cada sonrisa que mi rostro le ofrezca a todos aquellos que crucen sus pasos con los míos. Que cada interacción que tenga durante esta jornada sea divina, que cada opinión que ofrezca venga infundida de tí, libre de ego, de crítica, de falsedad, y que solo el amor mas puro sea capaz de surgir a través de mis palabras y mis hechos. Señor, quítame el velo que me separa de mis hermanos, que me identifica con este cuerpo y que me da esa sensación que estoy separado de tí y de todos los demàs. Despiértame, renuévame, y hazme uno contigo y con todo el universo, y que tu presencia sea tan fuerte el dia de hoy que ningún hombre tome armas en contra de otro, que ningún hombre se atreva a levantarle la mano a su esposa o sus hijos, y que lo único que podamos vivir, respirar, y sentir sea tu amor infinito envolviendo al universo. Amen!

historietas

El ser humano necesita olvidarse de las historietas que utiliza para dividirse, para alienarse en un conjunto de pensamientos que es capaz de defender hasta la muerte. Unos dicen “soy cristiano” y arrancan atacando a todos aquellos que no lo son, que han tomado otros caminos para acudir a la misma verdad. Otros dicen “soy musulmán” y de inmediato arrancan atacando a los que dicen “soy cristiano” y... a los que dicen “soy budista” porque según ellos, la verdad absoluta solo se encuentra en el Corán. Vienen otros y dicen “somos judíos y ustedes sin duda están equivocados”, y se disponen a recitar otro conjunto de ideas que supuestamente son superiores a todas las demás. Y en el momento cuando algunas de estas historietas chocan de frente, cuando algunas de estas palabras que tienen como única función apuntar hacia lo eterno se contradicen, entonces dicen “vamos a la guerra, a ver quién tiene la razón”, como si sus Dioses fueran soldados listos para arrancar las cabezas de esos infieles compuestos por “los otros”. Y si por un momento abrimos los ojos y nos damos cuenta de lo estúpido que es todo esto, de la locura que yace detrás de este inmenso absurdo en que nos hemos convertido, llegaremos a la conclusión de que por defender esos letreros que apuntan a lo eterno, nos hemos quedado atados al tiempo. De que por tomar las armas para defender esas historias, nos hemos olvidado hacia donde apuntaban esas enseñanzas que ahora están ensangrentadas, empantanadas en centurias de dolor y confusión. Ya es hora de adquirir esa visión universal, donde el hombre se hace capaz de verse a sí mismo en el otro, y ama sin límites y sin final. Despierten queridos amigos, que ya la verdad nos anhela. See More

Volver a casa

Las vías más eficientes para ir retornando a nuestro hogar son la oración y la meditación, imprescindibles para alcanzar esos estados que se encuentran mas allá de los pensamientos, allí donde terminan los continentes mentales y los océanos del ser se extienden hacia el infinito. Y no me refiero a esa oración que nos deja en el mundo suspirando como mendigos por cosas terrenales, sino de esa oración que nos sumerge de lleno en la inmensidad del espíritu, donde las formas se diluyen y nos volvemos pura presencia, conciencia viva libre de guiones, libre de adjetivos, libre de prejuicios. Es allí donde radica la verdadera libertad. Todo lo demás es una danza con las formas.

Pasajero

Porque todo lo demás es pasajero, menos tu amor. Porque todo lo demás cambia, se transforma, se diluye, menos esto que me haces sentir. Porque todo lo demás se destruye, desaparece, se vuelve polvo de estrellas, menos tu Señor. Porque cuando te veo en todo lo que veo, y te siento en todo lo que siento, el mundo recobra ese misterio, ese arcano silencio que se desnuda tras las formas, permeándolo todo en el éxtasis de tu sombra. Ilumínanos Señor, y permítenos vivir detrás de las palabras, allí donde somos incapaces de allanar a nuestro prójimo nombrándolo, arrebatándole el misterio que lo hace eterno, que lo hace inmortal.

El espacio

No dejes que tus pensamientos te piensen. Tu no eres lo que piensas. Tu eres el espacio de donde surgen los pensamientos, y tu presencia es capaz de decir mas sobre ti mismo que aquello que acontece en tu mente.

A los escépticos

Hay seres humanos que llevan la palabra esceptisismo a un punto tal que le drenan toda la magia y el misterio al mundo en el que viven. Es como si no se dieran cuenta que la percepción que tienen del universo es sumamente dependiente de las experiencias que han tenido, y ese esceptisismo burdo trae a la luz el hecho de que no han tenido ninguna experiencia que se salga de esos marcos de realidad a la que tanto se aferran. Por ende, niegan la existencia de todo aquello que no pueden medir con una regla, pesar con una balanza, y probar con el resto de esos rudimentarios objetos que hemos creado para analizar un universo infinítamente complejo.

Cuentos cortos

La mayoría de vidas no transcurren como una novela, sino más bien como una sucesión de cuentos cortos separados por una gran cantidad de hojas que no valen la pena ser llenadas.

Anhelos

Suéñate, y suéñate sin miedo, para que cuando el mundo fluya y tus anhelos sean otorgados, no tengas dudas de que una vez soñaste y que el destino te eligió como su privilegiado.

La poesía

La poesía nos acerca a lo impalpable; a lo que está muy cerca y a la vez muy lejos; a esos retazos de luz que vemos con las esquinas de los ojos que se pierden en la miopía de nuestras limitaciones. La poesía nos libera de lo preciso; desata nuestras interioridades para que se fusionen con lo que nos arrastra, con lo que nos hala sin piedad hacia la inercia de nuestra imaginación. La poesía es la sangre que corre por la humanidad, y nosotros, el cuerpo que la contenemos.

Ahh

Quizás todo haya sido un espejismo,
Una composición inexacta de la realidad,
Quizás nunca debimos haber nacido,
Y andemos presenciando la muerte de la verdad.

Es posible que un día me despierte,
Que la puerta se cierre y no haya vuelta atrás,
Es posible que un día mi carne me libere,
y me lance al vacío donde nada volverá.

Misterio

Coloco las palabras sobre el Misterio como queriendo desnudarlo,
Como queriendo describirlo todo con mi ausente delirio.

Trato de minimizar sus fondos en la orilla de sus formas,
Como si pudiera tocar su rara belleza,
Hacerlo mío con la boca,
Pintar sus despojos con mis manos,...
como si el Misterio fuera a ceder su hermético algoritmo con un poema,
con las formas obtusas de un cuadro de Dalí,
o con una danza que trata de perderse en la esencia de su delicado palpitar.

Es mejor quedarme callado y sucumbir al silencio,
Dejar atrás las palabras y perderme en el suave vacío que se asienta en las madrugadas
después que el dia abandona sus signos,
Deslizándome dulcemente hacia un nuevo despertar,
hacia un nuevo espejismo.

Facebook

El Facebook es un museo de mentes. Vamos todos caminando con los audífonos puestos, tratando de que la conciencie nos dicte como ir reaccionando frente a todas estas obras que vemos, algunas únicas, otras únicas sin el suficiente coraje de ser únicas, y otras que solo le dan retweet a la vida de los demás. Algunas mentes son coloridas, otras, muy trágicas; de vez en cuando también se avistan grise...s que tratan de enmascarar su propia estupidez. A veces, cuando una de las mentes dice algo que entretiene a los demás, el resto aplaude con un like, y si de verdad busca alinearse con la idea, hasta la comparte. El único problema que tiene el museo es que te va enredando sin que lo sepas. Comienzas a convencerte de que tienes el poder de ingresar a las mentes de los demás cuando así lo necesites. ¡Y qué bien se siente! En ellas te escapas, viajas el mundo, te preguntas como se habrá sentido Susanita después que se hizo las tetas. ¡Que seductoras estas mentes! ¡Que capacidad tienen de embrujarte con sus telarañas! Y en ese afán que tienes de pertenecer maquillas tus palabras, te colocas mascaras rosadas sobre tus rostros oscuros, exageras, criticas, te burlas, y terminas olvidándote de ti misma, pereciendo detrás de una pantalla. Y en un momento quizás sincronizado, o quizás por puro chance, llegamos todos juntos a la siguiente conclusión: Estamos atrapados en este museo, como aquel “Ángel Exterminador” con que Buñuel una vez se soñó.

La distancia

La distancia no tiene nada que ver con la lejanía. A veces, mientras más cerca se esté, mas lejos se siente.

Hacia el mismo abismo

Sueños remojados en arena sucumben en la soledad. Un sol omnipresente brilla dentro, en los contornos donde se alojan las memorias tristes, derritiendo los abrazos de un pasado ya olvidado.

Soy el que avanza sin opción a regresar; el que se abre camino a través de la maleza que respira, esa que acecha mis días y se acuesta a mi lado de noche a susurrarme historias donde ya no existo.

Mi pecho se expande, se frisa y se achica, y de un momento a otro el sueño se esfuma dejando atrás otras carnes, otros pechos que vacilan avanzando con los ojos cerrados hacia el mismo abismo. 

Ahora mismo no escribo

Una vez le pregunté a una amiga si estaba escribiendo. Me respondió, “ahora mismo no escribo porque me ocupo de vivir”. Sus palabras me quitaron el sueño. Me insertaron la duda de si al escribir dejaba atrás el meollo de la vida misma. Si al enamorarme demasiado de las palabras, terminaba olvidándome de lo que se escondía detrás de ellas. Y me puse a pensar en esos fotógrafos que se vuelven incapa...ces de controlar su deseo de fotografiarlo todo, como si buscaran en un intento desesperado, de dejar saldo de todas sus memorias hasta el punto en que se olvidan de vivirlas. Al final, concluí, las fotografías salen sin el que las tira. Pero un rato después, comencé a mirar aquello de manera diferente: quizás escribir no negaba la vida, sino que trataba de intimar con ella, de aprender el lenguaje de sus formas, para tratar, de alguna forma, de fusionarse con sus fondos. Las fotos, de repente, se volvieron la presencia, y yo, solo el pasajero.